звонит марковская сестра Скифа, остороооожно так говорит: ну ты же была дома у Марка? я, тщетно пытаясь наверстать упущенный сон, наглейшим образом валяюсь со своим компом у Марка на кровати и говорю: ннну да. она, так же осторожно: у него есть кофеварка? я: нет. хочешь подарить? — да. а он сейчас где? надеюсь, не рядом с тобой? — он на работе. — спасибо. я зззапишу твой телефон, я его просто вконтакте нашла. — окей. я запишу твой. — пока.

привет, паранойя!

на Маяковскую переезжают одна за другой мои важные вещи типа тапочек, компа и зарядок от всего, а я как-то не тороплюсь, хотя этим сэкономила бы всем кучу денег.

до кучи стало сбоить сердце и мучать бессонница. привет, мне 24 и я иду дорогой лидера Morphine — умереть на сцене в середине пятого десятка. купить, что ли, пустырника.

мне нужно сегодня работать еще три часа, а тушка отказывается слушаться, потому что хочет спать. говно!